Es ist verrückt,
Denn wenn ich in den Spiegel blick,
Erkenn’ ich weder dich noch mich,
Kein Bild der Zeit, das uns verrät,
Kein Zeichen, das uns je verweht.
Es ist nur ein Hauch, ein blasser Schein,
Kein Bild von uns, kein „Wir“ im Sein.
Ein Umriss, kaum mehr als ein Rahmen,
Kein Mensch, der sich in ihm benamen.
Wer nahm uns das, was uns bestimmt?
Wer weiß schon, wer er wirklich ist?
Ein raues Land, der Sturm zieht wild,
Eine Rose, die im Wind ertrillt.
Ein Schatten nur, aus Fäden gewoben,
Ein Bild aus einer Welt, die es nicht gibt.
Ein Karrierist, ausgedient,
Ein Mann, der in der Leere frönt.
Er schreit – doch leise, ohne Ziel,
Getrieben von einem bösen Spiel.
In Nylonstiefeln, hoch und fein,
Die Maske schmiegt sich sanft an’s Sein.
„Helau“ und „Alaaf“, der Ruf so schrill,
Im Narrenkäfig, der nicht still.
